Elle est seule. Elle vit parmi les autres. Elle ne les connaît pas. Dans l’ascenseur ou les couloirs, elle les salue poliment. Elle est polie, c’est une sagesse qui est remontée de l’enfance. Toute seule. Comme ça. Comme on dit. Elle écrit les pensées éparses qui remontent. Qui viennent d’un obscur intérieur. Elles s’imposent sans violence. Ça se passe dedans, à l’insu de tous. C’est comme ça. Elle voudrait sortir. Aller marcher. Voir la ville. Elle n’a plus la force. Elle a juste ce désir soudain. Le désir de l’écriture. L’écriture et ses raisons obscures. Comme une passion. La passion des énigmes. Énigmes que personne ne peut résoudre. Pas elle plus que les autres.
POÈMES DU TEMPS PERDU
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